¿Cómo es que puede ser
que de una misma historia,
si soy una persona
hoy tenga dos versiones?
En una es un otoño
que me sustrae las nuevas,
en otra es primavera,
que me prodiga ofrendas.
La una es perfil contorno
y en la otra voy de frente,
en una yo busco abrigo
y en otra soy floreciente.
La primera es despojo
deshojo con huracanes,
la segunda es arrojo
que acaba con leviátanes.
Una es de tonos ocres
con hojarascas y duelos,
la otra es un gran derroche
repleta de mil renuevos…
Y sin embargo ambas
plasman así mi vida:
tan cierta la primera,
certera la segunda.
Una sola experiencia
me va acrisolando el sino,
se torna agridulce esencia
que a mí me labra el destino.
El luto con el recuerdo,
se mezclan en una trama
y tornan todo momento
en una dulce amalgama.
Yolanda de la Colina Flores
25 de julio del 2016
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